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In einem Hafen an der westlichen Küste Europas
liegt ein ärmlich gekleideter Mann
in seinem Fischerboot und döst.
Ein schick angezogener Tourist legt
eben einen neuen Farbfilm in seinen Fotoapparat,
um das idyllische Bild zu fotografieren:
blauer Himmel, grüne See mit friedlichen, schneeweißen Wellenkämmen,
schwarzes Boot, rote Fischermütze. Klick.
Noch einmal: klick, und da aller guten Dinge drei sind
und sicher sicher ist,
ein drittes Mal: klick.

Das spröde fast feindselige Geräusch weckt den dösenden Fischer,
der sich schläfrig aufrichtet,
schläfrig nach seiner Zigarettenschachtel angelt,
aber bevor er das Gesuchte gefunden,
hat ihm der eifrige Tourist schon eine Schachtel
vor die Nase gehalten,
ihm die Zigarette nicht gerade in den Mund gesteckt,
aber in die Hand gelegt,
und ein viertes Klick, das des Feuerzeuges,
schließt die eilfertige Höflichkeit ab.
Durch jenes kaum meßbare,
nie nachweisbare Zuviel an flinker Höflichkeit
ist eine gereizte Verlegenheit entstanden,
die der Tourist - der Landessprache mächtig -
durch ein Gespräch zu überbrücken versucht.

„Sie werden heute einen guten Fang machen.“
Kopfschütteln des Fischers.
„Aber man hat mir gesagt, daß das Wetter günstig ist.“
Kopfknicken des Fischers.
„Sie werden also nicht ausfahren?“
Kopfschütteln des Fischers, steigende Nervosität des Touristen.
Gewiß liegt ihm das Wohl
des ärmlich gekleideten Menschen am Herzen,
nagt an ihm die Trauer über die verpaßte Gelegenheit.

„Oh, Sie fühlen sich nicht wohl?“
Endlich geht der Fischer von der Zeichensprache
zum wahrhaft gesprochenen Wort über.
„Ich fühle mich großartig“,
sagt er.
„Ich habe mich nie besser gefühlt.
“ Er steht auf, reckt sich,
als wollte er demonstrieren,
wie athletisch er gebaut ist.
„Ich fühle mich phantastisch.“

Der Gesichtsausdruck des Touristen wird immer unglücklicher,
er kann die Frage nicht mehr unterdrücken,
die ihm sozusagen das Herz zu sprengen droht:
„Aber warum fahren Sie dann nicht aus?“
Die Antwort kommt prompt und knapp
„Weil ich heute morgen schon ausgefahren bin."
„War der Fang gut?“
„Er war so gut,
daß ich nicht noch einmal auszufahren brauche,
ich habe vier Hummer in meinen Körben gehabt,
fast zwei Dutzend Makrelen gefangen...
“ Der Fischer, endlich erwacht,
taut jetzt auf und klopft dem Touristen beruhigend auf die Schultern.
Dessen besorgter Gesichtsausdruck erscheint
ihm als ein Ausdruck zwar unangebrachter,
doch rührender Kümmernis.

„Ich habe sogar für morgen und übermorgen genug“,
sagt er, um des Fremden Seele zu erleichtern.
„Rauchen Sie eine von meinen?“
„Ja, danke.“
Zigaretten werden in Münder gesteckt,
ein fünftes Klick,
der Fremde setzt sich kopfschüttelnd auf den Bootsrand,
legt die Kamera aus der Hand,
denn er braucht jetzt beide Hände,
um seiner Rede Nachdruck zu verleihen.
„Ich will mich ja nicht in Ihre personlichen Angelegenheit mischen“,
sagt er,
„aber stellen Sie sich mal vor,
Sie führen heute ein zweites, ein drittes,
vielleicht sogar ein viertes Mal aus und Sie würden drei,
vier, vielleicht gar zehn Dutzend Makrelen fangen . . .
stellen Sie sich das mal vor.“
Der Fischer nickt.
„Sie würden“,
fährt der Tourist fort
„nicht nur heute, sondern morgen, übermorgen, ja,
an jedem günstigen Tag zwei-, dreimal, vielleicht viermal ausfahren --
wissen Sie, was geschehen würde?“
Der Fischer schüttelt den Kopf.
„Sie würden sich in spätestens einem Jahr einen Motor kaufen können,
in zwei Jahren ein zweites Boot,
in drei oder vier Jahren könnten Sie vielleicht
einen kleinen Kutter haben,
mit zwei Booten oder dem Kutter würden Sie natürlich viel mehr fangen --
eines Tages würden Sie zwei Kutter haben,
Sie würden . . .“,
die Begeisterung verschlägt ihm für ein paar Augenblicke die Stimme,
„Sie würden ein kleines Kühlhaus bauen,
vielleicht eine Räucherei,
später eine Marinadenfabrik,
mit einem eigenen Hubschrauber rundfliegen,
die Fischschwärme ausmachen und Ihren Kuttern per Funk Anweisung geben.
Sie könnten die Lachsrechte erwerben,
ein Fischrestaurant eröffnen,
den Hummer ohne Zwischenhändler direkt nach Paris exportieren --
und dann . . .“,
wieder verschlägt die Begeisterung dem Fremden die Sprache.
Kopfschüttelnd, im tiefsten Herzen betrübt,
seiner Urlaubsfreude schon fast verlustig,
blickt er auf die friedlich hereinrollende Flut,
in der die ungefangenen Fische munter springen.

„Und dann“,
sagt er, aber wieder verschlägt ihm die Erregung die Sprache.
Der Fischer klopft ihm auf den Rücken,
wie einem Kind, das sich verschluckt hat.
„Was dann?“ fragt er leise.
„Dann“,
sagt der Fremde mit stiller Begeisterung,
„dann könnten Sie beruhigt hier im Hafen sitzen,
in der Sonne dösen -- und auf das herrliche Meer blicken.“

„Aber das tu ich ja schon jetzt“,
sagt der Fischer,
„ich sitze beruhigt am Hafen und döse,
nur Ihr Klicken hat mich dabei gestört.“
Tatsächlich zog der solcherlei belehrte Tourist
nachdenklich von dannen,
denn früher hatte er auch einmal geglaubt,
er arbeite, um eines Tages einmal nicht mehr arbeiten zu müssen,
und es blieb keine Spur von Mitleid
mit dem ärmlich gekleideten Fischer in ihm zurück,
nur ein wenig Neid.